Caminho da memória

Corro dentro do meu corpo
as sombras
As sombras invadem-me
como o sangue
me corre
nas veias

As sombras são os meus abismos,

puxam-me para dentro de mim
e vertem em mim a luz
com a intensidade com que as lágrimas
se agarram às raízes do rosto

O vento é o único caminho da memória
que me conduz a lugar nenhum

Debaixo da sombra crescem-me lugares
que só os cegos veem
e o vento toca a escuridão dos meus versos
e descobre-lhes o rosto vazio
de deus

Envolvo-me na memória
e no desencanto dos dias eternos
vazios e sós

Aqui, onde me encontro
no único lugar vazio de lugar nenhum,
espreito as vozes tardias que bordejam
 a escuridão da noite
antes de me abraçarem

Há feridas abertas no céu da noite
que mais ninguém vê ou ousa ver
senão eu

Dentro de ti o silêncio e as palavras por dizer
com medo de te mostrares

Acorda…
quando vires os teus olhos a verem-te
é tarde,

porque já a sombra e a noite escreveu de ti
que após as últimas pás de terra a cobrirem-te
e a aconchegarem-te as ossadas
nada mais encontrarás para interrogar
senão a paz mórbida e podre da sepultura

Alvaro Giesta

Poesia de Alvaro Giesta

O ofício do poeta
é mergulhar as mãos no fogo
e nele descobrir as raízes que florescem
como se fossem sol,
dos silêncios de pedra como se fossem
cósmica semente
no espaço
branco por escrever;

é descobrir o vazio que espera a voz
rebento e grito
da palavra,

é desvendar
o instante e o azul

que a raiz há-de rasgar
o chão
em manhã de nevoeiro
pedra a pedra rectilineamente
como o voo rectilíneo
da ave
que procura o ninho para crescer

No vazio
esculpirá o poeta o eco inicial
da palavra,
o grito
prestes a ser escritura

Alvaro Giesta 
 Um Arbusto no Olhar, editora Calçada das Letras, 2014

Entre dois corpos

Minha cabeça febril estremece. Ela tem tantas coisas para pensar.

Eu tenho tantas coisas para dizer urdidas nesta cabeça febril

que pensa. Eu procuro escrever a cor das ideias que afluem

à minha cabeça sem saber sequer se elas têm cor.

Creio que elas podem ter a cor que nós lhe quisermos dar,

nesta loucura que pensa tudo e pensa nada ao mesmo tempo.

Bate-me a alma por dentro. Sempre neste bater constante

parece um coração a bater na expectativa de não perder a vida.

Às vezes é já um bater ténue que se transforma no gorgolejar

de um ruído áspero dum barco que se afunda aos poucos.

O meu barco sem velas e sem bússola num horizonte desconhecido.

Na minha cabeça o silêncio tentador com misturas de imprevistos faz doer.

Houve tempo em que com os meus dedos firmes eu fazia vibrar

as flâmulas da vida. Hoje, com eles, eu toco ao de leve, apenas,

as trémulas campânulas da luz. Desta luz que ainda teima e alumia.

Da luz que da noite se faz dia. Da luz que tomba na sua aura de agonia.

Alvaro Giesta

o retorno ao princípio - onde a VIDA urge, a MORTE está!

o pó das coisas aquieta-se,
afunda-se e morre
tão escuramente dentro do meu ser
que se arrasta como verme
para a cova escura donde vai outra vez
nascer.

tão escuramente caminho
à beira-lágrima
onde um deus se perdeu.

tu e eu, oh morte
somos duas eternas adagas!

a dormir ou acordados debaixo das mesmas fragas
e cruzando o mesmo céu,
por teimosia vivemos
respirando afogados no fundo
das mesmas águas.

juntos, como as aves
em dias tardios de invernia,
partimos
como duas naves
cruzando infinitos céus
em busca doutro paraíso e de outro deus.

Alvaro Giesta

Guardo, fielmente, comigo

 












Guardo, fielmente, comigo
um emaranhado de papéis
tão velhos como o tempo...
têm as pontas dobradas de tanto os manusear
em revisões constantes
em visitas sempre novas para os não deixar
morrer

São folhas soltas amarelecidas
onde a tinta que antes usava de caneta
permanente
começa a esmaecer

Como se o luar secasse e se afundasse
no sonoro abraço com que as suas ondas
se abraçam à praia
onde vêm beber saudade
e morrer
ao fim do dia

São restos do "eu" estilhaçado

São o grito...
são um grito de silêncio
impotente, imposto
no fundo da garganta
duma boca amordaçada

São o silêncio desta guerra
que se abate sobre nós

São o silêncio do vazio
mas são também
o não às palavras que ficam por dizer

Alvaro Giesta

Intemporalidades

Escrevo palavras frias
como o frio da noite
envolta em sombras
frias,

na esperança
que um dia essas palavras
frias
sinceras e frágeis
cortem...

...sejam o gume da espada,
o diadema
que sai do abismo frio
da página
por cavar,

que dela se solte
o grito
reprimido na garganta
por dizer

E o vento
presente
seja o trajecto do espaço
nesse respirar,

e as pedras sejam o magma
que no ventre se transforma
e nasce
e cresce
e faz viver

Na noite o vulto
inteiro
do silêncio
entre a vida e a morte,
entre a morte e a vida
transforma o grito
no corpo,

deixo
nas palavras frias
o que quero
mas não sei dizer

Alvaro Giesta

Palavras Verticais

Dou-te esta prosa, quase verso,
rasgada
nos olhares do sol.

Aparto, da gramática, as paredes vazias
que ocultam o germinar de vozes famintas
por rasgar o ventre das pedras,
e do seu interior fazer parir o sol
com que desenharei as letras do poema,
neste caminho por construir.

São as palavras vertidas nos versos da minha loucura…

Ausento-me do cansaço dos gestos
e por vezes caio na descrença das palavras
com que folheio os vagos instantes dos insensatos dias
que  marcaram desejos vãos no calendário do tempo.

Caminho na orla do silêncio
e o tempo dos sonhos refugia-se
nos gritos agónicos da ausência,
onde se acendem fulgores secretos
porque após a morte e a ausência também há vida.

Tange teu corpo nu colado ao meu
em horizontal planície ondulante e verde,
onde espigam os sonhos
respirando a vida em cantos libertos das algemas.

Voam os pássaros livres
levando nos nossos olhares húmidos
réstias de sombras de medo sangrento e mudo,

e o vento sopra sobre o nosso deserto,
desflora cabeleiras, estremece árvores de ternura
solta a liberdade nos pulsos
e o tempo ressuscita o lume e o sol.

Parai! – e dizei-me o que há de mais puro
no coração ávido que anseia a água da vida e o ser,
senão a poesia.
  

Alvaro Giesta

No ventre das palavras

 







Quero a tua alma nua

na minha cama

quero de ti

palavras líquidas de desejos

beijos

e

deleitosas carícias, obscenas

quero apenas

palavras ásperas

gozo

prazer

lascívia, fogo...

e o alívio que me dás

se te repito quando me tentas

de novo.

Obrigas-me a que este desejo

cego de ti

não veja outra senão a ti

e te persiga e diga o que sinto

e siga rutilante no escuro

do nosso quarto

farto

de ânsias, fadigas

prazeres feitos e por fazer

e até mentiras

quando negamos ao corpo faminto

simplesmente

todo 
o prazer.

Alvaro Giesta

À porta da minha infância

Vejo-me, de repente, parado
na soleira da porta da minha infância
de que tenho vagas mas firmes recordações.
Era uma soleira de pedra fria, de granito frio,
a tal cantaria como lhe chamavam os velhos
da minha aldeia daquele tempo.

A casa da minha infância era uma casa fria
toda de granito talhada, fria mas pura
como a água que bebia dum púcaro de barro
velhinho a que alguém quebrou a asa.
A casa da minha infância era dura e moldada
a escopro, cinzel e martelo, de cantos rectos...
perfeitamente formados em ângulo recto
como a minha velha infância assim foi talhada
e tal me tornou homem maduro e crescido.

Dava, a casa de granito frio que fazia a casa fria,
gelada e fria, para a rua talhada numa laje fria
e escorregadia que mais ao cimo desembocava
num largo terreiro aberto à vida.
No oposto afunilava-se a rua da Quelha
onde apenas os velhos passavam...
era uma garganta estreita que a custo descia
à procura da sombra tão almejada
dum velho centenário e frondoso negrilho.
Árvore de respeito… como os anciãos da aldeia!

Tão respeitável como esse velho negrilho
o meu avô materno – homem quase secular
embarcado que esteve mais de trinta anos no Brasil,
a quem eu lia o Século e de quem ouvia contar
as políticas do governante Jeanius Quadros.

Hoje, à minha chegada, esse velho negrilho
já não tinha nem braços, nem tronco, nem ramos
nem nada. Simplesmente não existia!

Como o meu avô centenário, sábio e culto,
também já não existia. Naquele balcão de granito feito
onde o meu avô se sentava ouvindo-me
ler as notícias do Século, existia nada.
No lugar do negrilho da minha infância
estava também plantado – nada!

Era um lugar vazio sem a sombra acolhedora
desse frondoso negrilho. Como a minha infância
perdida e vazia, repleta de nada.
Como ele, também eu tinha plantado
dentro do peito – nada! Sentia-me vazio.

O Éden desse tempo, perdido no tempo e diferente
dizia-me não me conhecer já. Desde aí caminho
às cegas nesta minha aldeia desordenada
sem me conseguir encontrar no que resta dela
como na vida prestes a ser nada.


Alvaro Giesta (Vértices do Tempo)

Poesia

(no meu cais e a outra voz)
________

Os meus poemas nascem das trevas
também
quando a Luz em mim nada constrói.
São como filhos bastardos
ávidos por nascer
das dores dum ventre por parir
de mãe.

... Às vezes nega-se-me teimosamente
a palavra ao nascer
e explode em mim desesperada.
Constrói-se-me o verso
quantas vezes a partir do nada
e em cósmica agonia.

Consumo-me neste construir que nasce
em mim vindo de mim
desconstruído.
Nasce assim a poesia.

______ Alvaro Giesta