Num campo de papoilas

 

Nem sempre

Nem sempre a noite é clara

deixando perceptível

o encarnado vivo das papoilas.

nem sempre

a voz dos pássaros entoa cânticos

onde o silêncio ainda se consome

e a luz lunar prateia os campos,

e das estrelas saem purpurinas azuis ,

e a espuma das ondas salga a areia fina

onde deixamos marcados os nossos pés.

e os nossos corpos.

Nem sempre

Nem sempre da janela do meu quarto,

consigo ver a velha árvore

a suplicar-me que se faça mutismo,

a implorar-me o amainar dos ventos

para que, entre as minhas margens

se contenham as águas.

Sim as águas.

onde vagueiam hastes perdidas,

onde derretem fogos

ainda por extinguir, no rescaldo dos anos.

Mas hoje,

somente hoje,

e, desculpem-me a ousadia:

Faça-se silêncio!

O ruído é-me nefasto ao gesto,

e os dedos contorcem-se

enquanto o pensamento vagueia

entre as sete colinas desse campo

coberto de vermelho vivo,

tal e qual um manto de papoilas,

a afirmarem-se vida,

e a vidraça que nos separa.

Porque hoje,

somente hoje,

da janela do meu quarto,

quero ignorar a ponte secular

que desaba em ruínas,

quero enfeitar a velha árvore

com estilhaços luminosos

de bolas de sabão,

quero agigantar-me e,

extrapolar-me para além do corpo,

ou da pele,

ignorar as margens,

e quem sabe,

tornar-me ilha,

no cimo de uma montanha.

Somente hoje,

deixem-me pintar de azul -as papoilas-

e apagar tudo o mais, que for dissoluto.

Quer ao gesto. Quer ao pensamento.

Cristina C.